Jour des morts

Jour des morts

Un crachin léger sur les yeux

Un ruban gris dans les cheveux

Un souvenir qui tremble un peu

Dans la fumée d'après le feu

C'est novembre

La feuille attachée aux semelles

L'oiseau effacé dans le ciel

La voix qui divague et s'emmêle

Aux voix perdues qui nous appellent

C'est novembre

Un brouillard taché de lumière

Un jardin de marbre et de terre

Un rosier noué par le lierre

Un baiser froid sur une pierre

C'est novembre